Poeta inconsciente

O que era desconhecia

Mirava, gostava, mas não via

Seus olhos passavam ligeiros

Por cores, sabores e cheiros

Para si eram simplesmente

Coisas separadas indubitavelmente

Estava ali, a poesia

Mas desatento não a via

Criá-la poderia

Mas não conseguia

Com seu enxergar desatento

Por inconsciência

Do que não sabia

A poesia é mais que o estático

É o movimento de integração

Da análise de sentimentos

Absorvida e refletida por olhos de alento

Em ver o além quando o suficiente não basta